Quelques jours plus tard.
Ici, tout est noir et rien ne semble circuler. Quelques ombres viennent troubler mon isolement. Depuis combien de temps je me trouve dans cette position ? Des jours, des semaines, peut-être plus. Mes entraves sont trop solides pour que je me libère, le métal douloureux brûle ma peau. Je suis foutu.
J'ignore tout des circonstances, mes souvenirs sont, hélas, trop vagues. Mon corps fixe, immobile, il ne me reste que mon esprit pour m'évader. Et encore ! Je ne suis certain de rien, même ce coin de liberté n'est sans doute qu'illusoire.
Je n'ai en réalité que très peu conscience de mon sort. Il me semble que je ne suis pas seul en cet endroit, nous sommes des milliers, ou bien suis-je l'unique.
Le moindre mouvement est impossible, oh oui je suis fou !
Je ne sais pas si mes yeux sont ouverts ou fermés, l'un ou l'autre, il n'y a pas de différence. Mes larmes sont sèches, je meurs, je le sens.
Mais qu'Est-ce qu'une sensation désormais ? Réduite au minimum, tout m'apparait mensonger. La réalité est un mensonge, la vie elle-même. Je ne suis qu'un mensonge. Une foutaise, rien est vrai, rien ne peut l'être.
Mes veines sont acides, ma salive, un poison. Dans cet enfer obscur, je vois des couleurs, froides, chaudes, je ne sais plus. La folie.
La folie est réelle, elle est mon quotidien, mon seul repaire. Je ne mesure les choses qu'en terme de délire et paranoïa. Les secondes sont des monstres instables, sans continuité, sans chronologie. Les bruits - je les imagine sans doute - ne sont au départ que de faibles grésillements, comme ceux d'une vieille radio, ils prennent de l'ampleur, de l'épaisseur dans l'espace. Ils me menacent, m'enveloppent, m'écrasent. Trop puissants, ma tête explose, ils veulent m'avaler. Je suis mort. Je le désire.
J'angoisse, je ne suis qu'angoisse. J'ignore mon nom, je n'en ai pas. Autrefois... il n'y en pas. Je suis dépourvu de passé. Ici, il n'y a pas d'amour, il n'y a pas de peine. La peur est mon incarnation, l'immobilité, mon existence. - Je suis - C'est tout ce que je sais. Mais qui suis-je, pourquoi ? Pourquoi tout cela ? La réponse n'existe pas. L'univers n'est que cendre et débris. Pas d'avant, pas d'après.
( Everythingiszero )
Ici, tout est noir et rien ne semble circuler. Quelques ombres viennent troubler mon isolement. Depuis combien de temps je me trouve dans cette position ? Des jours, des semaines, peut-être plus. Mes entraves sont trop solides pour que je me libère, le métal douloureux brûle ma peau. Je suis foutu.
J'ignore tout des circonstances, mes souvenirs sont, hélas, trop vagues. Mon corps fixe, immobile, il ne me reste que mon esprit pour m'évader. Et encore ! Je ne suis certain de rien, même ce coin de liberté n'est sans doute qu'illusoire.
Je n'ai en réalité que très peu conscience de mon sort. Il me semble que je ne suis pas seul en cet endroit, nous sommes des milliers, ou bien suis-je l'unique.
Le moindre mouvement est impossible, oh oui je suis fou !
Je ne sais pas si mes yeux sont ouverts ou fermés, l'un ou l'autre, il n'y a pas de différence. Mes larmes sont sèches, je meurs, je le sens.
Mais qu'Est-ce qu'une sensation désormais ? Réduite au minimum, tout m'apparait mensonger. La réalité est un mensonge, la vie elle-même. Je ne suis qu'un mensonge. Une foutaise, rien est vrai, rien ne peut l'être.
Mes veines sont acides, ma salive, un poison. Dans cet enfer obscur, je vois des couleurs, froides, chaudes, je ne sais plus. La folie.
La folie est réelle, elle est mon quotidien, mon seul repaire. Je ne mesure les choses qu'en terme de délire et paranoïa. Les secondes sont des monstres instables, sans continuité, sans chronologie. Les bruits - je les imagine sans doute - ne sont au départ que de faibles grésillements, comme ceux d'une vieille radio, ils prennent de l'ampleur, de l'épaisseur dans l'espace. Ils me menacent, m'enveloppent, m'écrasent. Trop puissants, ma tête explose, ils veulent m'avaler. Je suis mort. Je le désire.
J'angoisse, je ne suis qu'angoisse. J'ignore mon nom, je n'en ai pas. Autrefois... il n'y en pas. Je suis dépourvu de passé. Ici, il n'y a pas d'amour, il n'y a pas de peine. La peur est mon incarnation, l'immobilité, mon existence. - Je suis - C'est tout ce que je sais. Mais qui suis-je, pourquoi ? Pourquoi tout cela ? La réponse n'existe pas. L'univers n'est que cendre et débris. Pas d'avant, pas d'après.
( Everythingiszero )
